Wally tombe le masque

Ne pas cher­cher midi à qua­torze heures ou des poils sur les œufs – expres­sions dont l’humoriste et jon­gleur de mots, ce Wal­ly que nous connais­sons bien, ferait ses choux gras. Ce nom de Der­li, c’est sim­ple­ment deux syl­labes emprun­tées à son nom et à son pré­nom. Simple mais tel­le­ment riche de sens.

Wal­ly n’a pas arrê­té de nous aver­tir, de nous pré­pa­rer à ce nou­veau pro­jet, un peu comme s’il s’inquiétait de la réac­tion de son public, ama­teur de ses « chan­sons courtes », de sa bonne humeur, de son goût des bons mots. Comme si le public à l’écoute des ses nou­velles chan­sons, des chan­sons tein­tées d’une pro­fon­deur nou­velle, mais sur­tout tel­le­ment per­son­nelles par­fois, allait se lever et quit­ter la salle. Il a dû en faire des cau­che­mars à voir son insis­tance à nous mettre en condition.

Ce soir, c’est la pre­mière dans cette salle du Bijou, où, rap­pelle-t- il, il est venu en solo tout jeune en 1993. Il y a vingt quatre ans. Nous l’avons vu aus­si y fêter sa cin­quan­taine avec des invi­tés. Ce lieu, ce Bijou, c’est un peu chez soi pour cer­tains artistes. Et même si la scène est bien petite pour accueillir le sex­tet et sa quan­ti­té d’instruments, on s’y serre un peu et le tour est joué. Le public enthou­siaste répond pré­sent. Il ova­tionne Wal­ly dès la pre­mière chanson.

Qu’avait-il donc à craindre Lilian Der­ruau, ce Wal­ly nou­velle for­mule qui sou­dain nous offre une part intime de lui, de ses émo­tions, de ses réflexions. Qu’avait-il donc à craindre ? Sans doute se sen­tait-il impu­dique sans son nez de clown. A nu, à décou­vert sans son masque. Même si sou­vent l’humoriste pointe son nez – son nez de clown s’entend – entre les chan­sons et même dans les textes. Il ne se dépar­ti­ra jamais de son sou­rire, de ses yeux mali­cieux, de son accent de l’Aveyron, de sa bonhommie.

Ce qui nous est appa­ru clai­re­ment c’est sa joie, sa fier­té, lui, le musi­cien auto­di­dacte, d’être si bien accom­pa­gné. Quelle for­ma­tion en effet, autour de l’arrangeur-clarinettiste-accordéoniste Nico­las Les­combe ! Un régal ces atmo­sphères ain­si créées, ces longues plages ins­tru­men­tales où le chan­teur s’assoit sim­ple­ment en avant scène pour écou­ter, admi­rer, par­ta­ger. On aurait sou­vent sou­hai­té d’ailleurs que le son soit plus modé­ré, plus nuan­cé pour que nous puis­sions en savou­rer toutes les nuances, les cou­leurs, celles des cordes, vio­lon­celle, vio­lon, celles des cla­ri­nettes, de l’accordéon… Tout comme les lumières qui, avec jus­tesse, pei­gnaient aus­si cette his­toire d’homme qui nous était contée.

Une his­toire d’être humain qui sou­dain, dans sa longue route, se retourne, jette un œil dans le rétro­vi­seur. « La fuite du temps, tu la répares pas à la clef de douze » glisse Wal­ly entre deux chan­sons de Der­li… Il plonge dans ses sou­ve­nirs d’enfant, d’adolescent. Il semble même qu’il n’en soit pas vrai­ment reve­nu de ce temps là. Cet humour qu’il porte en ban­dou­lière c’est peut-être encore sa façon à lui de « sau­ver sa peau, tout sim­ple­ment ». C’est son his­toire, c’est la nôtre aus­si car les chan­sons parlent beau­coup de ce monde qui s’est quelque peu embal­lé autour de nous, par­ti­cu­liè­re­ment de ces petits coins de France oubliés. Le regard posé sur les êtres et les choses est tendre, amu­sé, inquiet face à l’avenir qui « a quand même une drôle de gueule »… Par­fois sans conces­sion, révol­té, quand il s’agit de chan­ter le sou­ve­nir du jeune mili­tant Rémi Fraisse, « mort deux fois ». Pour son com­bat contre le bar­rage de Sivens, puis pour le non –lieu pro­non­cé au pro­cès : « ça me dépasse, ça ne passe pas ».

Soyez sûrs qu’en allant écou­ter ce Pro­jet Der­li, vous ren­con­tre­rez un copain, un frère en huma­ni­té, qui écrit ses chan­sons à la plume trem­pée à l’encre d’émotions, de sen­sa­tions, simples et vraies ; celles d’un homme qui nous rap­pelle qu’« il faut se lâcher avant que ça lâche, qu’il faut s’éclater avant d’éclater. »