Lou Casa, Tous les passants s’en sont allés…

Tous les pas­sants s’en sont allés

Mais toi, plus têtue que la pierre, 

Tu n’as pas quit­té la rivière 

Ni la col­line aux fleurs de Mai.

Tu gardes le feu et la table, 

La rose et le sirop d’é​rable,

Comme au temps des très lourds secrets(Bar­ba­ra)

***

Sui­vez-nous dans cette vaste salle poly­va­lente de Cas­tel­gi­nest, en péri­phé­rie de Tou­louse. Pre­nez place. Quand s’a​chèvent les mots de bien­ve­nue de mon­sieur de Maire, fer­mez un ins­tant les yeux pour écou­ter, dans l’obs​cu​ri​té et le silence retrou­vés, les voix mêlées de Jacques Brelet Bar­ba­ra… Comme un dia­logue d’outre​-tombe… Ils sont là, tout près, quand arrivent dans la semi-obs­cu­ri­té les deux musi­ciens. Côté cour les cla­viers, côté jar­din la basse. La longue sil­houette de Marc Casase glisse alors der­rière son micro entou­ré de per­cus­sions. C’est avec un tam­bour d’o​rage qu’il com­mence. L’ar​chet glisse dou­ce­ment sur les cordes de la basse, quelques notes de pia­no s’é​grènent, puis les maillets à tête de feutre vien­dront à peine tou­cher les cym­bales, le tom bass. C’est alors que la chan­son de Bar­ba­ra, Tous les pas­santsnous par­vient comme une confi­dence, presque un mur­mure. Voi­là, vous y êtes…

Tout ce concert qui mêle les chan­sons de Brel et Bar­ba­ra se dérou­le­ra avec cette même déli­ca­tesse, ces nuances, ce res­pect des absents et de leur œuvre gigan­tesque… C’est comme siMarc Casaet ses musi­ciens n’a​vaient sur­tout pas vou­lu être impu­diques, pré­somp­tueux, sur­tout pas effa­rou­cher. Il fal­lait inter­pré­ter ces chan­sons en s’y glis­sant avec sa propre sen­si­bi­li­té, son his­toire, et avec des sons nouveaux.

Il faut avoir vu Marc Casa esquis­ser la marche lente der­rière le cor­billard de Fer­nand, l’é​cou​ter dans ce lourd cha­grin sans bruit dans Paris qui dort encore, sous la pluie, « on dirait Ber­lin»… On est avec lui, on le croit quand il pro­met : « Tu sais je revien­drai sou­vent… » Le miracle de la chan­son opère. Nous sommes cet homme, lourd de larmes rete­nues… La troi­sième chan­son nous convainc défi­ni­ti­ve­ment de la beau­té et de la force de l’in​ter​pré​ta​tion avecMathilde, ce com­bat amou­reux « Mon coeur, mon cœur ne t’em​balle pas /​Fais comme si tu ne savais pas… » cette lutte « Mes bras ne vous ouvrez pas », les poings du chan­teur se serrent, et cette chute, cet aban­don à la pas­sion amou­reuse, les bras lar­ge­ment ouverts… Coup sur les cym­bales. Noir pla­teau. A cette sou­mis­sion chez Jacques Brel, répond la fuite étrange, l’a​ban​don de la chan­son de Bar­ba­ra « C’est parce que je t’aime que je pré­fère m’en aller … » L’ac​com​pa​gne​ment est alors mini­ma­liste. Un ins­tant de grâce qui s’a​chève dans un souffle.

Ce temps d’in​vi​ta​tion aux émo­tions intenses est sui­vi d’un échange avec le public. Temps de res­pi­ra­tion, de légè­re­té, bien venu. Marc Casa s’a​vance tout près du public, révé­lant alors sa capa­ci­té à entrer en com­mu­ni­ca­tion fra­ter­nelle, bien­veillante avec nous, spec­ta­teurs. Il nous invite, non sans humour, à chan­ter le refrain de La chan­son des vieux amants. C’est beau cette salle qui chante en chœur, c’est beau ce dépla­ce­ment final du chan­teur auprès du pia­niste qu’il tient affec­tueu­se­ment par les épaules. Et que dire de notre joie à par­ti­ci­per à Vesoul, sans accor­déon pour cette fois ? Cette par­tie consa­crée aux amours tumul­tueuses, s’a​chève sur un retour à leur part obs­cure que sou­ligne le tam­bour d’o​rage pour une tra­gé­die, celle de L’a​mou​reusede Barbara.

Dans un deuxième temps, c’est la voix de Jacques Brel évo­quant l’a​mi​tié forte pour des hommes qui sert de pré­am­bule à Jojo, « Six pieds sous terre tu n’es pas mort», sui­vi de La petite Can­tatede Bar­ba­ra, dédiée à Liliane Benel­li, pia­niste de l’Ecluse, que Marc Casa vient chan­ter en devant de scène, sans sono­ri­sa­tion. S’en​suit alors un temps fort du concert où Marc Casa emprunte aux Mémoires Inter­rom­pusles mots de Bar­ba­ra, le sou­ve­nir d’un moment en bord de mer à Tel-Aviv, six ans après la dis­pa­ri­tion de Brel :

« Je me mis à pen­ser à Jacques. Ce n’é​tait pas qu’il fût mort qui me révol­tait le plus. Mais qu’il ne vît plus ni la mer ni le ciel… » Et cette conclu­sion : « Tu es tou­jours pré­sent. Je ris avec toi.»

Le rire de Jacques « en cas­cade, en tor­rent» dit la chan­son qui suit, Gau­guin, sous-titrée Lettre à Jacques Brel. Un moment fort qui ne sau­rait mieux dire ce lien qui unis­sait ces deux êtres d’ex​cep​tion.

Le concert pro­pre­ment dit s’a​chève sur des chan­sons de com­bat, des chan­sons où Bar­ba­ra, comme Brel ne peuvent pas­ser outre la néces­si­té d’un appel au réveil des consciences : le bou­le­ver­sant Per­lim­pin­pinqui nous fit décou­vrir Lou Casaen 2016 un jour de concours, puis Jau­rès – comme un rap­pel néces­saire à la jeu­nesse des vies de com­bats, de luttes de ceux qui s’en sont allés – enfin Au Sui­vant, chan­son à laquelle le trio imprime une toute nou­velle dimension.

Enfin, le long temps consa­cré au « rap­pel » sera l’oc​ca​sion de sou­li­gner que Bar­ba­ra com­men­ça par inter­pré­ter Brel, comme aujourd’​hui Lou Casales reprend… Le trio entonne alors Sur la place, et l’i​mage de ce grand corps de Marc Casa qui danse, l’é​lé​gant geste final nous res­tent en mémoire. Sui­vra Je ne sais pasoù plane la mélan­co­lie du port et de la gare d’Am​ster​dam, la dou­leur d’un amour mort, comme en écho à la marche du début du concert « Je ne sais pas pour­quoi ces rues /​S’ouvrent devant moi une à une /​Vierges et froides, froides et nues /​Rien que mes pas et pas de lune… ». Il n’y a pas d’a​mour heu­reuxsou­ligne encore ce va-et-vient et cette conni­vence entre les auteurs, Ara­gon, Bras­sens, Bar­ba­ra… Mon enfance, cette confi­dence intime de Bar­ba­ra une fois encore nous émeut pro­fon­dé­ment, Marc Casa lui impri­mant une dou­ceur et une ten­dresse ineffables…

Pour finir Marc Casa s’ins​talle sur les marches qui mènent à la scène, tout près du public, pour révé­ler une chan­son de sa com­po­si­tion, une chan­son où l’a​mour s’at​tarde sur le corps de la bien-aimée, avec un sen­ti­ment d’ex​trême fra­gi­li­té : « Je t’aime encore et encore mais pour com­bien de temps… »

Devant l’in​sis​tance des applau­dis­se­ments du public – et peut-être aus­si pour retar­der le moment de la sépa­ra­tion, du départ – le trio revient une ultime fois pour inter­pré­ter Nantesdans la lumière bleue de la scène…

L’a​mour dans tous ses états n’en finit pas de s’é​chan​ger, de se chanter …