Pomme, Dans tous les cas, tu es là…

Aver­tis­se­ment : Ce texte ne sau­rait pas­ser pour une chro­nique. C’est une pure fic­tion, un jeu d’écriture où se trouvent insé­rés en carac­tères gras les 12 titres de l’album et quelques mots, expres­sions, emprun­tés ici ou là aux chansons.

1.22 h 51 2. Jar­din 3. Dans mes rêves  4. La rivière 5.  Nel­ly  6.  Sep­tembre 7. Bleu  8. When ICU  9. Pup­py 10.  Tom­beau 11 Allô 12. B. 

Dans tous les cas tu es là… 

Je referme le livre. Il me brûle les doigts, le corps et le cœur. Sur la cou­ver­ture, les lettres du titre dansent sous mes yeux : Putain. Son auteure, Nel­ly Arcan se raconte… C’est cru, sans tabou. Sa vie d’escort-girl pen­dant ses études de Lettres. Du sexe tari­fé qui la nie, l’ignore… Son corps de femme consom­mé, consu­mé… Vite, ne plus y pen­ser… Enfin, essayer.

Heu­reu­se­ment le jar­din est à deux pas. Suf­fit de fran­chir la porte vitrée. A por­tée de rêves d’enfance, de rires en faran­dole. C’est l’été. Je n’hésite pas une seconde, je me jette nue dans le bleu de la pis­cine comme dans mes rêves. Exac­te­ment où ça déborde de mots, d’images constel­lées d’étoiles, de mur­mures dans les branches, de ronds dans l’eau de la rivière et de chan­sons écou­tées sous la lune : « When I CU… I love you /​More than I can say… »

Je sors de la pis­cine. Je laisse l’eau ruis­se­ler lon­gue­ment sur ma peau qui fris­sonne. Me laver de cette peur immé­mo­riale de femme : putain… Besoin irré­pres­sible d’entendre la voix de B. Sa voix, c’est fou l’effet qu’elle me fait, le meilleur et le pire. J’aurais tant vou­lu lui dire « Mer­ci pour ça. » J’écoute une fois encore l’album de 73, celui que je pré­fère, La Louve…

Et je reste là, absente, regar­dant de temps à autre le livre aban­don­né sur la table basse, son titre : putain… Même mon brave Pup­py paraît s’inquiéter. Le mufle entre ses deux pattes avant, il lève sur moi ses yeux atten­dris. Je tends la main vers lui et m’entends lui dire : « Ne t’avise pas de me quit­ter, toi… ». Je ris.

Allez, faut s’arracher à cette tor­peur, découdre l’inquiétude de voir arri­ver trop vite Sep­tembre, l’automne et ses relents de tom­beau et de fleurs séchées.

Sou­dain, la son­ne­rie du télé­phone. Elle inter­rompt ma mélan­co­lie. « Allô, c’est toi ? Dans tous les cas tu es là… comme un rem­part, comme un abri… » 

Je tends la main vers le livre, le retourne sur la table basse. 

26 août 2022, 22h51. Comme une consolation.