Pomme, Dans tous les cas, tu es là…

Aver­tis­se­ment: Ce texte ne sau­rait pas­ser pour une chro­nique. C’est une pure fic­tion, un jeu d’é​cri​ture où se trouvent insé­rés en carac­tères gras les 12 titres de l’al​bum et quelques mots, expres­sions, emprun­tés ici ou là aux chansons.

1.22 h 51 2. Jar­din 3. Dans mes rêves 4. La rivière5. Nel­ly 6. Sep­tembre7. Bleu 8. When ICU 9. Pup­py 10. Tom­beau 11 Allô 12. B. 

Dans tous les cas tu es là…

Je referme le livre. Il me brûle les doigts, le corps et le cœur. Sur la cou­ver­ture, les lettres du titre dansent sous mes yeux : Putain. Son auteure, Nel­lyArcan se raconte… C’est cru, sans tabou. Sa vie d’es​cort​-girl pen­dant ses études de Lettres. Du sexe tari­fé qui la nie, l’i​gnore… Son corps de femme consom­mé, consu­mé… Vite, ne plus y pen­ser… Enfin, essayer.

Heu­reu­se­ment le jar­dinest à deux pas. Suf­fit de fran­chir la porte vitrée. A por­tée de rêves d’en​fance, de rires en faran­dole. C’est l’é​té. Je n’hé​site pas une seconde, je me jette nue dans le bleude la pis­cine comme dans mes rêves. Exac­te­ment où ça déborde de mots, d’i​mages constel­lées d’é​toiles, de mur­mures dans les branches, de ronds dans l’eau de la rivièreet de chan­sons écou­tées sous la lune : « When I CU… I love you /​More than I can say… »

Je sors de la pis­cine. Je laisse l’eau ruis­se­ler lon­gue­ment sur ma peau qui fris­sonne. Me laver de cette peur immé­mo­riale de femme : putain… Besoin irré­pres­sible d’en​tendre la voix de B.Sa voix, c’est fou l’ef​fet qu’elle me fait, le meilleur et le pire. J’au​rais tant vou­lu lui dire « Mer­ci pour ça. » J’é​coute une fois encore l’al​bum de 73, celui que je pré­fère, La Louve…

Et je reste là, absente, regar­dant de temps à autre le livre aban­don­né sur la table basse, son titre : putain… Même mon brave Pup­pyparaît s’in​quié​ter. Le mufle entre ses deux pattes avant, il lève sur moi ses yeux atten­dris. Je tends la main vers lui et m’en​tends lui dire : « Ne t’a​vise pas de me quit­ter, toi… ». Je ris.

Allez, faut s’ar​ra​cher à cette tor­peur, découdre l’in​quié​tude de voir arri­ver trop vite Sep­tembre, l’au​tomne et ses relents de tom­beauet de fleurs séchées.

Sou­dain, la son­ne­rie du télé­phone. Elle inter­rompt ma mélan­co­lie. « Allô, c’est toi ? Dans tous les cas tu es là… comme un rem­part, comme un abri… » 

Je tends la main vers le livre, le retourne sur la table basse. 

26 août 2022, 22h51. Comme une consolation.