Trio Suhubiette, Lemauff, Yvron, « Des poésies qu’on allume comme des petites veilleuses »

Des voix enre­gis­trées s’élèvent… Phi­lippe Yvron s’installe au cla­vier, métho­dique, appli­qué, sérieux… Les deux chan­teurs, Lucas et Her­vé, entrent à leur tour et occupent le centre de la petite scène de la Cave Po’… Le texte où se glissent les mots d’une nou­velle du qué­bé­cois Maxime Oli­vier Mou­tier dit ceci :

C’est la nuit. /​La nuit… noire. /​Une nuit de ruelles mouillées et de chats de gout­tières. /​La nuit des sou­liers trem­pés, des flaques d’eaux, des réver­bères. /​La nuit quo­ti­dienne avec les bars et les feux rouges. /​La nuit endor­mie, souf­frante, s’abatant entre les trottoirs.

La nuit est tom­bée ce soir sur Tou­louse… C’est une nuit de pleine lune pro­pice à l’insolite, l’étrange, l’improbable. « Une nuit des pos­sibles ». Exac­te­ment ce qu’il faut à ce ren­dez-vous entre poé­sie, théâtre et Chan­son. C’est aus­si comp­ter sur des spec­ta­teurs capables de s’abandonner, d’oublier, pour un peu plus d’une heure, un monde qui grince sur ses essieux. Du coup ce n’est pas seule­ment la chambre de la chan­son d’Elise Caron qui « s’envole vers des rêves de plumes » mais tout un petit théâtre. En deux chan­sons, on a pris son envol noc­turne pour un voyage onirique.

C’est main­te­nant le texte de Pierre Lapointe Noa­shi­ma que les arpèges du pia­no et les deux voix assem­blées répandent sur nos têtes éton­nées : « Au milieu de la mer dense /​Des car­rés de lumière trans /​Pas­sant du rose au bleu dansent /​Je n’dors plus, je pense.. » Her­vé et Lucas ont pris le pari de nous lais­ser croire au pou­voir des mots… Alors ils jouent de leur conni­vence, s’installent par­fois pour lire – des portes, des fenêtres, de ser­rures s’ouvrent alors… – se donnent la réplique en lec­ture comme en chant pour des­si­ner des mirages, en appellent à Léo Fer­ré et à son âge d’or, à Boris Vian et à son « jodel » puis­qu’ « un jour /​Il y aura autre chose que le jour… ».

Pas éton­nant non plus d’entendre L’eau de l’aurore d’Abaji et Thi­baud Defe­ver, rap­pel idyl­lique d’une terre pro­mise. A nous de « semer le vent »… Suf­fit de « [prendre] le ciel pour page blanche », à la suite des poètes comme Norge ou Tho­mas Vinau qui n’en finissent pas de jouer avec l’incongru, l’étrange. Comme on vou­drait pou­voir les suivre, s’accorder le temps de dire comme Bri­gitte Fon­taine « Je ne crois plus qu’en un petit brin d’herbe /​Res­sus­ci­té /​au milieu des pavés ». Se lais­ser por­ter par un air jaz­zy, récla­mer avec Elise Caron le droit de s’amuser, tou­jours, tout le temps, même si « les temps sont durs ». Cla­mer avec elle « Et quand j’aurai cent ans, j’aurai tou­jours mes quatre ans »… A condi­tion de res­ter debout, comme le chante si joli­ment Lucas : « Et sur mon fil fra­gile, je m’empêche de tom­ber »…

Le spec­tacle de ce trio nous a même lais­sé croire que la mort ce n’est pas tout à fait la perte, la dis­pa­ri­tion… Qu’est –il adve­nu du Grand-père de Bri­gitte fon­taine ou d’Edouard de Fabrice Gué­rin ? Res­tent-ils vivants puisqu’ils sont dans nos mémoires ?

Et si les poètes avaient tou­jours rai­son ? Fions-nous à eux, un peu plus loin que le temps de cette soi­rée. Bri­gitte Fon­taine n’a –telle pas écrit « Quel­que­fois il fait si beau que tout est par­don­né » ? A l’aube de la jour­née nou­velle qui vien­dra, sui­vons Tho­mas Vinau : « aujourd’­hui encore il y aura /​des trucs à répa­rer /​des trucs à inven­ter /​des feux à ral­lu­mer /​et puis ces trucs que nos coeurs cachent /​pour aller les cher­cher plus tard /​dans la nuque des autres /​nos muscles lan­ci­nants /​nos his­toires qui tré­buchent /​nos ques­tions nos chan­sons /​du pain et des mou­choirs /​des choses dites trop fort /​et d’autres trop dou­ce­ment /​l’aube est iné­luc­table /​Tant mieux. »

Ma chambre voyage, la poé­sie comme une invi­ta­tion à vivre plus inten­sé­ment. Ici et maintenant.